Sei da specialista

Chi ama gli animali è animalista,

e chi ama la natura ambientalista.

Se ami tutte le persone sei un buonista

se per caso amassi Dio sei un moralista,

se ami i ruoli, stai pur certo, sei sessista,

se ami il capo (o bè, lo stimi) sei arrivista,

se ami casa sei un po’ troppo fancazzista,

vuoi la pace e sei un ingenuo pacifista,

se non ami sei un depresso nichilista,

se ami te, probabilmente, sei egoista,

se ami il calcio ormai sei quasi un terrorista.

Se ami ciò che ti fa bene? Salutista.

Se ami cose nuove sei anticonformista,

se hai la gonna corta sei spogliarellista,

se sollevi qualche dubbio complottista,

se evidenzi i rischi sei catastrofista,

se hai fiducia nella gente sei utopista.

Sei felice? Allora sei da specialista.

Tutto questo etichettare mi rattrista

perché serve solo a perdere di vista

che talvolta giudicare è una conquista

ma più spesso è tutta bieca presunzione:

riesumiamo l’etichetta di Persone.

Riacchiapparti forse poi

Mi hai insegnato molte cose

ma soprattutto

mi hai insegnato

che l’altro

è un mistero

Sempre.

Anche quando:

lo hai visto nudo

ci hai dormito accanto

lo hai ascoltato russare

lo hai guardato mangiare e hai presente

il rumore che fa

masticando

È un mistero anche se:

conosci a memoria i suoi nei

sai dove nasconde un capello bianco

hai asciugato le sue lacrime

gli hai fatto il solletico

lo hai mandato al diavolo

gli volevi sembrare forte

ma

gli hai chiesto di abbracciarti

L’altro è un mistero

anche quando

lo ami

Ti prometto che:

cercherò di ricordarlo

e non penserò

“non vale la pena chiedere perché tanto so già cosa risponde”

e non ti paragonerò a chi non esiste

Ti prometto che non ti ridurrò mai a:

un regalo

una frase d’amore perfetta

un bacio

un silenzio

e neppure a

una promessa

Cercherò di ricordarmi

il mistero

che sei

anche quando

vorrà dire:

lasciarti andare un po’ da solo, nella tua corrente

e riacchiapparti forse

poi

Sembrava troppo estate, anche se è inverno

È bello mettere la casa in ordine, in quell’ordine che solo una volta ogni tanto, quando hai voglia di svuotare i cassetti e valutare se tenere o se lasciare: quando passi al vaglio tutto attentamente, ti rigiri le scartoffie tra le mani, ti ricordi di un periodo così strano che lo vedi in bianco e nero nei pensieri. È bello che alla fine dei lavori hai tenuto quasi tutto, a dire il vero, ma lo spazio, come fosse una magia, si direbbe quasi il doppio all’improvviso. E magari serve a questo riordinare, dentro casa, nella vita e nella testa: non è sempre necessario fare un sacco, da spedire - solo andata - al cassonetto, ma già mettere le cose al loro posto rende molto più leggero il nostro andare. E comunque è bello anche se la casa è un disastro di disordine e ritardi: sarà segno che era un giorno troppo pieno. O che il sole fuori era troppo grande. Che sembrava troppo estate, anche se è inverno, o che un libro mi chiamava troppo forte. Sarà segno che era meglio fare un dolce, fare un giro, fare un bagno, far l’amore, fare altro ma anche fare proprio niente, perché poi, alla fine, non è mica detto.

È bello arrivare troppo presto, perché quell’appuntamento lo aspettavi con un pizzico di fretta dentro i piedi, o perché semplicemente ti annoiavi, e sei uscito un po’ in anticipo sui tempi. Così l’altro, quando arriva, ti saluta che già stavi chiacchierando col barista, che seguivi dei piccioni con lo sguardo, che facevi qualche foto della piazza o magari che soltanto lo pensavi. Lo aspettavi ma non eri spazientito. Però è bello pure quando sei in orario, ma un istante esatto prima del parcheggio parte in radio la canzone che ti squaglia, la canzone che è un miracolo star fermi, la canzone che la canti anche da zitto, non conosci le parole e hai mal di gola ma comunque te la devi fare tutta, anche a costo di commettere violenza verso il testo o l’innocente lingua inglese. A quel punto non c’è verso, sei in ostaggio: che dovessi chiacchierare con gli amici, incontrare il tuo datore di lavoro, o salvare tutto il mondo o far la spesa, la canzone te la godi fino in fondo e in orario, dopo un po’, non lo sei più, però sai che cosa c’è? Chi se ne frega.

Mi sembra siano belle troppe cose, e mi chiedo se l’amore, quello vero, sia davvero uno soltanto nella vita.

Quasi quindici miliardi di pupille

Qualcosa sulla strage di Parigi, in qualche modo, volevo dirlo, ma parole sensate non ce n’erano. Finché non è uscita una filastrocca, che almeno non ha grosse pretese… però che siamo piccoli lo dice. Oh sì, piccoli piccoli davvero.

Uno sguardo sconosciuto, rubato a Madrid

Cosa penserà la luna sotto tutti quegli sguardi

che decollano da Terra quando, svegli fino a tardi,

incapaci di dormire, dentro il buio bello e denso,

le chiediamo senza voce, senza pace, qual è il senso?

Ogni giorno quanti occhi, tutti proiettati al cielo:

dall’Arabia gli occhi neri, luminosi sotto il velo,

gli occhi stretti dalla Cina, ma non meno spalancati,

occhi blu da settentrione, occhi veri ma truccati,

occhi con un punto al centro lungo gli argini del Gange,

occhi e piercing sull’arcata, malcelati dalle frange,

occhi avidi di luce, insaziabili di stelle,

occhi lucidi africani, a contrasto con la pelle.

Quasi quindici miliardi di pupille a interrogarla:

uditorio niente male, per un astro che non parla!

Ma son certa che, se esiste, fa due chiacchiere con Dio

(che è suo padre, per inciso, oltre ad essere tuo e  mio):

qualche volta rideranno di noi presuntuosi gnomi

che omaggiamo il nostro Dio di un’infinità di nomi

non capendo, nonostante la diversità dei frutti,

che sicuramente l’albero è il medesimo per tutti

e non servono astronavi per andare più lontano

finché si combatte in nome della Bibbia o del Corano.

Per difendere la fede ci si uccide e si minaccia…

di avvocati così folli non so Dio che se ne faccia.

Cosa penserà la luna di noi sette e più miliardi

che a parole ci diciamo integerrimi baluardi

di giustizia, rettitudine, virtù e democrazia

purché la tua concezione non contrasti con la mia?

Abitudine sublime contemplare l’universo

ma la luna ci direbbe, per un esito diverso,

di direzionare gli occhi verso mete più terrene

e guardarci un po’ a vicenda. Sta a veder che ci fa bene.

Compie peccato chi si trattiene

Tra i momenti più belli del 2014 - quei momenti un po' folgoranti che in pochi istanti ti fanno capire ciò che mille libri non avrebbero potuto spiegarti - c'è stata la serata ad un concerto, e allora per il 2015 mi sono regalata un altro biglietto. Perché ne sono sempre più convinta: chi sa cantare e se ne sta zitto è veramente un tipo maleducato, almeno quanto chi perde un'occasione per sentirsi pieno. :)

Hai presente la gente ai concerti?

Migliaia di occhi e di cuori aperti,

gli Iphone che ondeggiano nella sera

come le lucciole a primavera

ormai rimpiazzano gli accendini.

E tutto prova che siamo divini,

perché piangiamo senza ragione

per qualche gioco di vibrazione,

basta una voce suadente o roca

perché ci venga la pelle d’oca

e non c’è modo di dire in prosa

quell’emozione vertiginosa

che tutti sanno, dentro la ressa.

Ha un po’ il sapore di una promessa

che si vorrebbe tenere in vita

anche più tardi, quando è finita.

E c’è un casino così assordante

che ha qualche cosa di rilassante

perché non riesci a parlare piano,

per cui stai zitto e voli lontano,

oppure gridi, ti squarci il petto

ma la tua voce perde il suo effetto,

le tue parole diventan piume

ma il cuore pompa a tutto volume.

E chi non canta quand’è intonato

sicuramente compie peccato,

come chi ha i piedi però non corre,

chi ha tutti i numeri e non concorre,

chi ha il ritmo dentro però non balla,

chi sa nuotare e sta solo a galla.

Compie peccato chi si trattiene

da una risata quando gli viene,

chi è innamorato ma non lo dice,

chi aspetta dopo ad esser felice.

Ci diranno che siamo dei tonti

Stavolta il fotografo è Andrea Parenti... Grazie! 

Vedendo la Rocca Sforzesca, così bella in mezzo al prato:

“Di sera sarà stupenda, il muretto sarà affollato”

Mi ha detto un’amica di Roma, trasferitasi qui da poco;

le ho detto che invece è deserta… ha pensato dicessi per gioco.

Ammettiamolo, spesso succede: apprezziamo le cose proibite

mentre quelle che abbiamo vicino le vediamo sfocate e sbiadite.

Se mai qui arriveranno gli alieni ci diranno che siamo dei tonti

se per ogni happy hour al bar ci perdiamo altrettanti tramonti.

Ci piace farlo, ma lui fa noi

Come (quasi) sempre, foto di Elena Orsi

E' come una musica che non si ascolta ma si vive,

come un poema che non si legge però si scrive,

come un accordo che non sapevi però lo suoni,

come un problema che non sai fare però ti poni.

E' quando il sole non è più in cielo ma brilla forte,

è quando hai in mano le carte giuste contro la morte,

quando per fare la primavera non servon fiori,

quando sei cieco ma sai abbinare tutti i colori.

L'amore tutti l'hanno cantato ma non si dice.

E' sia il poeta che la Camèna sua ispiratrice;

ci rende padri, ci rende figli, ci rende eroi.

L'amore quanto ci piace farlo, ma lui fa noi.

A tutti quelli che capitano su questa pagina di pensieri - a chi ci finisce per sbaglio, a chi l'ha proprio cercata e a chi non ci capiterà mai -  l'augurio di un 2015 diversissimo da ciò che sogna, perché scandalosamente più bello. Magari con qualche risposta, ma straripante di domande. 

Buon anno! Si comincia!